pois é, o mês está a acabar. domingo já estaremos em junho e eu continuo sem cumprir nenhuma das minhas resoluções de ano novo. por esta altura eu já deveria ser confundido na rua com o george clooney. ou, no mínimo, com o rogério samora. mas tal não aconteceu ainda. quando muito vêm ter comigo com um daqueles cartazes em romeno e a esticar a mãe. como tenho que me preparar para a eventualidade de vir a cumprir tal resolução, costumo autografar tanto o cartaz como a mão. só para praticar. é claro que ouço uns impropérios, mas como são em romeno nem ligo.
a força de vontade é uma coisa tramada, assim como o apetite. uma pessoa bem tenta controlar-se à mesa, mas já por mais do que uma vez tive que mandar os miúdos para casa da vizinha durante 45 minutos (obviamente, estou a brincar. quais 45 minutos, qual carapuça! uma hora e meia, no mínimo dos mínimos).
o exercício físico é essencial, bem sei. quem é que não quer ser saudável? bem, está bem, a amy winehouse não conta. jogo futebol uma vez por semana, às quartas-feiras. escusado será dizer que nos dois dias seguintes a minha locomoção é idêntica à do dr. house, porque o meu joelho esquerdo há muito se recusou a pactuar com estas minhas aventuras desportivas. sensivelmente desde 1979... no ano passado cumpri à regra um programa previamente estabelecido pelo meu cérebro, que consistia essencialmente em ir correr para o fontelo. logo por azar, este ano aquele espaço foi invadido pela selecção nacional de futebol. recuso-me a ir porque não quero ser confundido com um desses fanáticos seguidores da equipa das quinas, que fazem tudo para aparecer à frente das câmaras televisivas, e a ser revistado pela polícia de dez em dez minutos. onde raio é que um tipo de calções, t'shirt, sapatilhas e meias poderá esconder uma arma? ok, não respondam. correr à beira da estrada é perigoso, os ginásios são caros e a lista de desculpas ainda poderia ser muito mais extensa. a questão é que toda a gente se está a preparar para a praia, a trabalhar o corpo para exibir no verão, a queimar aquelas teimosas gordurinhas amealhadas durante o inverno. é preciso não fazer má figura quando se veste o mínimo de roupa possível. eu devo ter sido um dos primeiros a desistir. o tempo chuvoso e inadequado para esta altura do ano também me ajudou muito a tomar essa decisão. como devo apanhar umas 34 constipações por ano, desconfio que se andasse a correr à chuva durante duas horas apanhava uma broncopneumonia fulminante ou, ainda pior, uma rinite aguda.
ter mais atenção na alimentação também não é solução. tudo bem, eu como o peixinho, a pescada, a raia, o salmão, a saladinha de tomate, mas duas horas depois já tenho tanta fome que sou praticamente obrigado a empanturrar-me de comida politicamente incorrecta. e eu não sou exemplo para ninguém em termos alimentares, por mim comeria pizza todos os dias. tenho o apetite de um miúdo de 9 anos (e ele até mora no meu bairro. tenho que lho devolver). intercalado com frango, panados e pataniscas de bacalhau (estão a ver, é peixe. eu faço um esforço). uma alimentação riquíssima, como diria homer simpson.
resignado ao facto de não vir a deslumbrar ninguém na praia este ano, nem mesmo as romenas de cartaz ilegível nas mãos, acho que vou apostar tudo no verão de 2009. esperem por mim...
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